Desamparo e Desencontro

Até que enfim, 3AM, saio na rua na esperança vã de te encontrar entre os becos escuros, de outro encontro furtivo com a testemunha das estrelas, de outras quantas horas sem encostarmos um no outro. Morro de vontade de te ver de novo, te sonhar de novo. Sumiste entre o asfalto durante o amanhecer dos nossos encontros, só ficou a poeira e o eco do nosso canto. Caminho exausta, relembrando tuas palavras, o retrato daquilo que criei, no entanto nada, nada do que o espelho mostrou.

Disseram-me que era apenas loucura, que te imaginava sempre, naquele canto escuro da sala, disseram-me que eras um fantasma mais das mortes nas ruas, disseram-me que eras uma ilusão, porém optei por acreditar que existias, que eras mais do que isso e teu sumiço repentino consagrava as minhas suspeitas, mas naquele dia abri os olhos e não pude ver nada, só a destruição, só o fim, o caos, os sonhos viraram a poeira que acoberta os assassinos de sonhos no por do sol, sobra a agua que lava a cidade cinza cedo de manhã e das esperanças sobram os ecos das palavras atravessadas por balas, sumidas entre salas escuras, silenciadas de todas as formas e de nenhuma...

Da esperança sobram os sonhos as criações, as utopias, só me pergunto se em algum canto do mundo resta a vontade de continuar sonhando como quando eramos crianças, me pergunto se ainda dispomos de sacrificar os soldados ante a crueldade do sol, ante as guerras fictícias, me pergunto então se naquilo que chamamos de maturidade resta ao menos um pouco de coragem. É pelo excesso de poeira que enxergo que não consigo parar de me perguntar, os ecos nas ruas, a morte na sua presença indistinguível cega qualquer indicio de encontrar-te, ainda somos desconhecidos, brincando de pique-esconde, caducamos a cada segundo, paramos de acreditar, só podemos temer.

Passam as horas sem te encontrar e sinto que alguma coisa se quebra, a vontade de te procurar se acalma, o desespero decresce, quando percebo encontro-me num canto escuro de novo, abraçando as minhas pernas e repetindo que és real, que vou te achar, caio no sono e entendo que mais uma vez a esperança esta perdida. Desisto, ante o inimigo fico cega, surda e muda, foi aqui que nas noites te pedia para acabar comigo...foi assim como soube que estava louca, que não existias, que uma vez mais estava abandonada.

Apunta bien, que solo vas a matar a un hombre.

Lo conoci tenia 13 o 12, instantaneamente me enamoré, pensabamos lo mismo, repudiabamos lo mismo y de repente, representaba todo lo que queria ser. Se rehusaba al capitalismo dominante y mas que eso, defendia a los pueblos del creciente imperialismo norteamericano, ambos eramos antiyankees, casi una formula para la construccion de un heroe.

Casi simultaneamente, conoci a un sujeto que en parte gano mi amabilidad, en parte mi repuccion, conoci a Andy Warhola, un norteamericano cuyo nombre fue conocido por retratos de colores brillantes, por representar la cultura norteamericana. Warhol, inicio uno de los movimentos mas marcantes del arte posmoderno, el "pop art", lo inicio con una lata de sopa, lo siguio con la utilización de la figura de Marylin...y asi construyo su movimiento.

A su vez, el Che se esparcia por todo el mundo con sus ideas y su "nuevo hombre" en su muerte ciertamente, "solo murio un hombre" y nació una idea, nació un movimiento e inumeras guerrillas. Su imagen, su idea, fue vendida al rededor del mundo tanto occidental cuanto oriental, en la forma generica de revolución, una generacion se apropió de ella y continuó su reproducción casi que inmediata, creó un simbolo, creó un santo, creó varios paradoxos de su propia esencia.

Para mi, que lo conoci por sus ideas antes que por sus imagenes, resultava ultrajeante el hecho de que fuera vendido, pues dentro de su ideologia existia una grande resistencia a la comercialización, es asi como llego, a la indignación que me tomo su imagen reproducida en pop art. Era el mayor de los paradoxos ante mi. La mezcla de mi heroe, de mi idolo, con aquello que no soportaba, que criticabamos. Mucho despues entenderia, al librarme de mi radicalismo, que el pop art, lejos de representar a los odiados "yankees" representaba una fuerza mucho mas grande, representaba el acceso al arte por todos, desde la clase baja a las mas altas. Es claro que dentro del mundo del arte Warhol creceria y se convertiria en otro socialite de las clases altas, pero con el comienzo del pop art, el arte popular, vemos que comienza otra era, una era en que todos tienen el derecho a hacer parte de la historia material, una era determinada por otras reglas, y entiendo por fin que esta imagen lejos de ser un paradoxo, es una redundancia. El che queria poder para el pueblo y Warhol consiguio, de una forma u otra darle un poder al pueblo, poder de trazar su propia historia.

No meio do tumulto, toneladas de energia jovem pairando no ar, pleitando o direito de permanecer num lugar que parece que tivesse sido destinado a nos. Um encontro rápido, uma pergunta e uma lembrança de dias e dias de expectativas, de eterna desilusão, do objetivo alcançado que não resultava ser tão utópico, lembrança de mais um dia da primavera, do encontro com aquilo que parecia uma nova vida. Uma pergunta, o que eu estou fazendo aqui, bobagem, eu nasci para isto, estou aqui porque não cabe a mim encontrar-me em outro lugar. Estou aqui simplesmente, derrotada antes mesmo do começo. Dentro da cabeça um filme de lembranças que constroem essa vontade de força que ferve dentro das veias, vários encontros, palavras, mente fraca e manipulação. Minha cabeça viaja, meu ser tímido fraco e assustado perde o equilíbrio, tal vez da próxima a braveza demonstre que a luta nunca acaba, que tenho que merecer o lugar que as estrelas tem determinado para mim. Abro os olhos, encontro-me congelada frente aos acontecimentos, mais uma vez, pela vontade, recobro as minhas forças e decido continuar na luta, uma luta sem pés nem cabeça, mas pela qual decido viver, decido construir e embora perdida espero ter resultados me engajar na busca, sem precisar do encontro, uma luta sem vencedores